Tengo un amigo
repudiado que empleó ingentes recursos en la tarea de construirse, y cuando se
había aceptado tal como era lo rompieron en pedazos. Fue en una megalópolis de
esas, gigantesca e impersonal, donde la pareja es una boya que te mantiene a flote pero
no evita que vayas a la deriva.
Él era
introvertido, ella es una saltimbanqui. ¿O quizás iba al revés? Él es un funambulista,
ella era timorata, empalagosa y mortalmente aburrida.
La ruptura fue de
puro melodrama: lágrimas sin contención, venas a punto de abrirse y abismos
desde los que precipitarse. Pero cuando pasó la llorera, comprobaron asombrados
que las secuelas eran reversibles. Y ambos iniciaron el proceso de reconstrucción,
hasta el próximo cataclismo que llegará y volverá a devastarlos.
Pensaréis que no
les tengo fe a ninguno de los dos. Y acertaréis. Pero más que de ellos,
desconfío de la irracionalidad de las emociones y de los espejismos urbanos que
engañan con la falsa impresión de que jamás estaremos solos en medio de
ingentes multitudes.
Hoy, mi amigo la
anda rehuyendo, temiendo el casi imposible reencuentro al doblar cualquier
esquina. Pero como es de San Valentín, mañana la recordará, probablemente sin
nostalgia y con resentimiento por haberlo abandonado en mitad de la ciudad angustiosa. Se engañará, convenciéndose de que realmente nunca la amó.
Si fuera de Sant Jordi, como yo, habría tamizado el cariño con literatura, la
odiaría menos y habría leído más, que le conviene.
Pedro Rodríguez me
dijo hace demasiados años que el drama del PSOE empezó incluso antes de la
gozosa mayoría absoluta de 1982. Fue cuando al mudarse para comparecer en el Congreso
de Suresnes comprobó que el traje ideológico no le venía: el ropaje era el de
siempre, pero al partido se le había ensanchado la cintura, adormecido en el
confortable estorbo de salón que opuso a la dictadura del General Franco. La lucha
de verdad la habían desempeñado otros, quizás menos glamurosos y no tan pequeño
burgueses; posiblemente más obreros, desesperados y valerosos.
Más adelante llegaría
la postal de Felipe y Alfonso cuerpo a tierra en las estrecheces de los escaños
del Congreso de los Diputados mientras un achacoso líder comunista, con los
dedos manchados de nicotina y las manos sucias de purgas cainitas, mantenía la
compostura frente al sainete del quieto todo el mundo.
Luego, la victoria
incontestable de manos de un electorado ciego ante el fulgor de una sonrisa
juvenil bien alimentada por un verbo tan seductor como etéreo. Y con ella las
mil y una traiciones acumuladas en más de una década de gobierno: cambios de
sentido en nombre de la razón de estado, percibidos cada vez más como la
renuncia al amago de utopía que parecía adivinarse en los viejos discursos.
Vaivenes incomprensibles que justificaron el sí donde antes se había opuesto
férrea resistencia al club militarista del Atlántico norte, la corrupción
galopante, la especulación inmobiliaria, las reformas laborales, las patadas en
la puerta, antesala de otro quieto todo el mundo con coartada legal, las
primeras privatizaciones, los primeros asientos en consejos de administración a
cuenta de incontables injusticias sociales…
Llegó, tras un
paréntesis, la digresión de Zapatero, todo énfasis bienintencionado, todo
gobierno infausto. Puro sujeto, verbo y predicado sin conectores eficientes y
adecuados. Poco gobierno y mucha metáfora. Demasiadas mentiras.
En el largo camino
fueron diluyendo las identidades. Cuanto más fuerte gritaban izquierda más lo
contradecían las pulsiones. Perdieron predicamento obrero, si alguno
conservaban, en el marasmo de un socialismo irreconocible. Hoy, oírles definirse
como izquierda socialista, que ante todo es social, provoca sonrojo.
Y Catalunya en el
horizonte remoto en donde poner el huevo de la felonía, deseando que al rodar
se pierda en el otro lado, el que no se percibe de tan lejano. Un laboratorio
donde diluir la pócima del maragallismo en un apestoso ungüento cocido en la
olla de las capitanías metropolitanas. Y la paradoja en forma de abandono del
pilar municipalista, la base de un poder que se aleja para no volver, quizás
jamás de los jamases.
Aquí va
arribar el dia en què el PSC es va palpar per no trobar-se. Es va mirar en els
bocins d’un mirall trencat i no va trobar cap imatge reflectida, només
vocalització estèril i balls esbojarrats que no poden callar l’estrèpit d’un
discurs absolutament mut. Desplaçat per la vitalitat post-psiquiàtrica de
Ciutadans, sense lloc ni en el sermó ni en el territori on havia regnat amb una
còmoda hegemonia.
Iceta es conforma amb la irrellevància. En té prou amb
figurar entre bambolines com a parent pobre dels Capuletto, encara que sigui al
preu del sacrifici de Julieta i també de Romeo. Potser amb la secreta pretensió
de poder fer mutis després d’aplicar-se la frase del drama: “Anem, doncs,
perquè és va buscar a qui no vol ser trobat”.
El PSOE i el PSC mai han estat del costat de la
revolució, ni de la dels clavells ni de la de les roses, tampoc de la dels
costums i encara menys de la dels somriures. Han fet costat a la repressió més
ferotge i han quedat ben retratats a costat dels reaccionaris de tota la vida,
però amb la boqueta petita, com de pinyó de panellet poc cuit.
Hi va haver un temps en què es van disfressar de
reformisme, però de tant governar se’ls ha quedat cara d’espantall i un rictus
com d’agror d’estómac, com de reflux de digestió mal acabada. I així és fa
difícil presentar-se davant la ciutadania i demanar-li suport i complicitat. La
vella militància, inclosos alguns amics, fuig d’aquesta mena d’apocalipsi
zombie d’última hora, quan el partit pena incorpori i sense ànima a l’espera d’esmicolar-se
com un Faust envellit de cop.
En les properes setmanes potser tornarem a trobar la
direcció en espectacles impossibles, fent veure que tot és alegria, plaer i
jovialitat. Però els ulls de l’Iceta contradiran aquesta fabulació i ens
recordaran aquella frase de Charles Bukowski: “si penso que hauria de volar i
en canvi m’arrossego, només em toca deprimir-me”.
Si em tingués per miserable hauria de dir que respecto
la independència judicial i que acato l’empresonament del govern del meu país
que altres, que no jo, van votar.
Si em tingués per covard hauria de deixar passar que
el tercer poder de l’estat està podrit fins al moll de l’os. I hauria d’oblidar
que avui el delinqüent sóc jo perquè penso, però que demà ho seran els pobres
de solemnitat que reclamin un habitatge digne, o els morts de gana que vulguin
menjar sense haver d’esperar almoines, o les dones que exerceixin el dret a governar
el seu propi cos, o els treballadors que surtin al carrer en defensa de la seva
dignitat, o els malalts que decideixin morir quan se’ls acabin les forces per
viure, o els discapacitats que es tinguin per ciutadans com els altres. O qualsevol que surti al carrer a denunciar qualsevol injustícia.
Si em tingués per abjecte hauria de silenciar que
Espanya està governada per una organització criminal corrupta que s’ha carregat
la democràcia novella que fa quaranta anys va il·lusionar els nostres pares, i que
al Congrés dels Diputats un cor de ploraners vetlla el seu cadàver putrefacte
com si encara respirés. I que han deixat anar pels carrers una catèrvola d’animals
depravats amb absoluta impunitat per violar tot el violable. Mentre el fiscal,
tots els fiscals, la jutge, tots els jutges, posen els ulls en blanc encegats
per les pantalles dels telèfons mòbils.
Si m’amoïnessin les conseqüències de les meves
opinions hauria de callar que el cap de l’estat fa vergonya de veure passejant
pels carrers convertit en “rei de burles”, sempre de la mà dels que han
provocat la fallada multiorgànica de les institucions. I no hauria de repetir
que és un ninot amb uniforme de capità general, amorf, apàtic, indiferent.
Si la por em tenallés m’hauria de quedar tancat a casa
o hauria de mirar cap a una altra banda mentre il·legalitzen partits i
empresonen aquells que hem decidit que ens representin. Però estic tip que el
meu silenci serveixi de coartada a qui tot ho embruta, que la meva inacció els
porti a pensar que poden vèncer qualsevol resistència. Sóc, en paraules de
Sagarra, un home estrany de bones dents i penso, en paraules de Brossa, que la
gent no sap el poder que té. Avui més que mai és hora de lluitar, en pau, tots
i uns a costat dels altres.
La primera vegada que vaig escoltar aquesta cançó va ser a
Huelva, engabiat en una caserna de l’exèrcit espanyol on em xuclaven un any de
vida. L’amic Eduard, de Gelida, havia baixat a Andalusia el vídeo, imagino que
betta, de l’actuació del Llach en l’immens Camp Nou, en un escenari no menys colossal
i amb la gegantina Laura Aymerich
fent-li costat amb una guitarra que va quequejar quan no tocava. Eren gotes d’emoció
destil·lada que ens portaven el gust i l’aroma de la terra i els amics que enyoràvem.
Envoltats de militarots alcoholitzats i embrutits, en la
foscor d’una cantina llardosa, un petit grup de catalans vam escoltar (i
sentir) aquell concert en un silenci reverencial només trencat, de tant en tant, per les nostres
veus apagades. Però no ho vam fer prou fluix.
De sobte, l’encegadora claror dels fluorescents oberts sense
previ avís va trencar l’encanteri que, per un moment, ens havia transportat
fins a 1.200 kilòmetres lluny, a casa, a l’escalf de la gent estimada.
Un tinent de la legió, embriac fins a l’abjecció més
repulsiva, va entrar fotent crits sense saber-ne la causa ni ell mateix. Quan li
vam explicar que ens havíem reunit —prou
a prop de la clandestinitat—, per veure el concert del Lluis Llach gravat a Barcelona
del qual se’n havia parlat en les televisions estatals per les seves enormes proporcions,
aquell tros de carn amb galons va amenaçar-nos amb arrestos immediats i, a mi,
que estava en funcions de suboficial de setmana, amb un consell de guerra sumari
per haver negligit les meves obligacions vers l’exèrcit espanyol, permetent que
la soldadesca s’infectés amb “canciones subversivas cantadas en catalán”.
Vam tenir sort que el tinent anés prou borratxo com per a perdre els
sentits en mig de l’estrèpit dels seus propis insults humiliants. Aquella nit
potser va ser la primera de la meva vida que vaig sentir-me orfe. Lluny dels
meus, sol malgrat l’escalf dels amics d’arreu a qui l’escàndol havia despertat.
A un pas de comparèixer davant la justícia militar, la més injusta i implacable
de totes. Vestit de militar, potser l’uniforme que més em repugna.
L’endemà tot va quedar en res. L’alcohol destil·lat en el
cervell de l'oficial legionari li va esborrar els records recents. Però l’incident
va arribar a oïdes del Coronel Governador Militar, que va cridar-me al seu
despatx (jo m’estava en el mateix edifici). Amb el posat seriós que tenen els
alcohòlics en els seus escassos moments de sobrietat, em va renyar per la meva
conducta inadequada i va amenaçar-me amb conseqüències funestes en cas que
algun episodi similar es tornés a repetir.
Avui torno al núvol blanc de Lluis Llach amb una sensació
similar d’orfandat. Com aquelles hores de l’albada a Huelva quan em vaig veure
amb la corda al coll, sense cap autoritat on refugiar-me. Però aquesta sensació
de derrota humiliant dura poc. Només el temps de comprovar que la gent que m’envolta
mai m’ha decebut, que sempre hem renegat de les jerarquies impostades i que,
per tant, no ens fan cap falta.
Hace unos días,
Carles Asensio, cineasta catalán en la encrucijada de Ciudad de México, me hizo
llegar un artículo de mi admirado Juan Villoro sobre el proceso de
independencia de Catalunya. Con una prosa de la que me parece que sólo son
capaces los que habitan en altura, por lo de las palabras que levitan sobre el
papel, el escritor mexicano describe la emancipación de Catalunya como “una
promesa de felicidad, un sentimiento que no admite otro análisis que los
latidos del corazón”; como una escena teatral con pésimos actores y demasiado
hielo líquido con el que camuflarlos tras una bruma impenetrable.
Ignacio Echevarría,
crítico capaz de ver entre la niebla más espesa, le contó a Villoro que lo de
la independencia catalana “es la guerra de las derechas”. Marc Bloch, desde su
celda en el corredor de una muerte inevitable, escribió en su manual para
historiadores que “encontrar una única causa significa tropezar con un único
culpable”. Reducir la convulsión catalana a una simple pugna entre líderes
conservadores sortea no pocas causas y deja de lado a muchos culpables, o
responsables, si se prefiere.
El proceso catalán ha
sido, desde que comenzó en el año 2010, un movimiento de base popular, dirigido
por entidades cívicas y por multitud de ciudadanos rescatados del más feliz de
los anonimatos. Los partidos políticos y sus dirigentes han ido siempre a
remolque. Han aparecido solo cuando era imprescindible su concurso por
cuestiones de protocolo institucional. Esta catarsis que ha impulsado las más
grandes performances de la historia de la humanidad solo se explica por la
incubación colectiva de una suma que multiplica, lejos de palacios y
parlamentos.
Y ahora llega el
vértigo. El mareo que imagino que Villoro también siente ante el papel en
blanco. El instante en el que Shakespeare parece estar al alcance y lograrlo
solo depende de inspiración y talento.
Nadie nos garantiza
que la república que viene sea como la imaginamos en nuestros sueños húmedos.
Nadie nos ha inoculado una vacuna que nos inmunice contra los peligros de tener
un presidente que juegue al birlibirloque con las funestas consecuencias de un
terremoto y sus víctimas. Nadie nos garantiza que no nos vayamos a equivocar
miserablemente. Pero de nosotros depende construir una república igualitaria en
derechos y riquezas, radicalmente paritaria en géneros, en la que la jefatura
del estado no se transmita como lo hacen las enfermedades venéreas. Un estado
que no levante muros ni murallas, sino que acoja a los que huyen buscando
bienestar y seguridad. El país de la sabiduría que se sabe menos sabia que las
otras, el del arte que empieza y acaba en los sentimientos, el de la creatividad
sin cortapisas. El sitio donde se profanan los templos de la estulticia, se
proscribe la usura y se garantizan y se promueven todos los anhelos dignos de
ser promovidos.
Una patria que más
que territorio es pueblo acostumbrado a vivir fuera murallas, en la intemperie
de los páramos, lejos de la corte, de sus perversiones cortesanas y de su
manera de ejercer la prostitución exquisita.
Porque mi patria sólo
es el amigo que se levanta al alba para ver el milagro del sol naciente
iluminando la montaña mágica; es el anciano que, cada vez que me encuentra,
pregunta por la salud de mi padre que murió hace veinticinco años; es el joven sonriente
que vende verduras en la plaza frente al teatro; es la bibliotecaria que
trasiega su vocación misionera, evangelizando con tantos textos como saberes;
es la tabernera y su apacible mal genio; es la feminista radical que cuando me
mira me hace la gracia de considerarme un igual; es el niño blanco que juega al
baloncesto queriendo ser negro; es la mujer que se cubre la cabeza con un
pañuelo y me invita a comer en su casa un rico plato del Magreb; es su marido
que algún día aprenderá que debe aprender a cocinar las especialidades de la tierra
que dejó atrás y también es su vecino que no tuvo que emigrar y que algún día
aprenderá a pasar el trapo por su educación heteropatriarcal; es el activista
que se nos viste de fiesta aunque no venga a cuento; es la actriz que no sabe
llorar en escena si no llora de verdad; es el músico que ensaya con sordina a
deshora y todas las canciones le salen quebradas; es la maestra que se ha
empeñado en enseñar que pensar es mejor que saber; es el contable que prefiere
sumar a restar, multiplicar a dividir; es la periodista que quisiera aprehender
la verdad para contarla…
Es el sonido
estridente de una gralla o el melindroso de una tenora; es un paisaje y son
todos; es una casa y las demás, es un árbol y los bosques enteros; es el
trabajo de cuantos han pensado alguna vez que toda su anatomía es su capital; es
mi lengua que son dos porque, sin ser mejores, somos distintos; es la utopía
que soñamos y la distopía que llevamos a cuestas; es el presente que será y el
futuro que hemos vivido; es esta estrofa de un poema de Palau i Fabre, escogida
entre miles de él y de otros:
Jo
em donaria a qui em volgués
com
si ni jo me n'adonés
d'aquest
donar-me: com si ho fes
un
jo de mi que m'ignorés.
La república catalana, que hoy se proclamará y será
habitada por gentes libres de escoger su nacionalidad, es la menos patria de
cuantas patrias se conocen. Porque, al fin y al cabo, coincidimos con
Roberto Bolaño cuando escribió lo obvio: las naciones no duran eternamente. Y
también cuando, desde la introspección, dijo: “mi patria es mi hijo y mi
biblioteca”.
En els temps
inquisitorials -quan una feroç infanteria catòlica de casaca i silici va ser
investida amb el monopoli de la interpretació de les Escriptures-, cada desig,
cada afany, cada anhel, es van convertir en una idea punible, mereixedora de
ser reprimida a ferro i foc. ¿Proclamaven els textos "sagrats" una
tan indiscriminada embocadura d'esperances i pretensions? ¿Justificaven els
turments derivats del biaix patibulari de la seva censura brutal? A primer cop d'ull,
és clar que no. Ara bé, quan s'atribueixen poders omnímodes als intèrprets i no
es limiten les seves atribucions repressores, es corre el risc que aquesta
minoria ungida cregui que té govern sobre la vida i la mort; que el seu ofici
preval sobre qualsevol; i que ningú, ni tan sols els qui posseeixen la cúria,
poden exercir un control que únicament ha de recaure en un Déu sobirà,
incorpori i absent.
Dels enfervorits excessos de la inquisició, i altres artefactes semblants, dóna
complerta nota la història relatada. Les seves maneres de escorxadors, la rancúnia
contra la feminitat ben entesa, l’acarnissament sanguinari contra el menor
indici de contestació.
Inquisidors que van imposar amb violència una concepció vetusta de l'arquetip
humà, investits amb l'aplicació monopolista de la força. Intèrprets
reaccionaris d'una suposada veritat revelada que en veritat era molt més
benèvola, complaguda i complaent. Homes llòbrecs que van identificar desitjos
amb pecats.
En l'actualitat, nous intèrprets, també investits amb la porpra inviolable d'un
poder de l'Estat, s'han atribuït l'exclusivitat de la interpretació de les
lleis; les noves escriptures. I, com aquells altres que vestien casaca, encara
que aquesta vegada ho facin amb toga, s'han aplicat a la tasca d'expurgar els
brots que poguessin créixer al sol d'una concepció oberta i democràtica del
dret. Ancorats en la genealogia de la dictadura que els va parir, primer es van
atrinxerar en els seus tribunals, oposant fèrria resistència a les llibertats i
als drets cívics; posteriorment, passat el perill modernitzant, s'han entestat
a inocular, a l'empara de governs afins, el virus que mata tota esperança d'un
futur resplendent.
De cada verb han fet un delicte; de cada acció, un trencament; de cada anhel,
una transgressió.
L'escrit de presó incondicional contra Jordi Sánchez i Jordi Cuixart, dictada
ahir per la jutge Carmen Lamela, és el clar exemple de que la judicatura ha
proscrit l'opinió, el pensament i la democràcia. Manifestar-se, expressar una
queixa, seure a terra en actitud pacífica, concentrar-se davant d'un despatx
públic, criticar una acció judicial extemporània o injusta, s'ha convertit
gairebé en delicte de lesa majestat. Organitzar concentracions pacífiques que
han meravellat al món per la seva civisme i civilitat, a l'Espanya
metafranquista del Partit Popular i el seu Consell General del Poder Judicial,
forma part d'un contuberni (com aquell antic judeo-maçònic, tan usat per la
propaganda dictatorial) que persegueix la perdició dels ciutadans i la seva
condemnació eterna a l'infern temperat de les causes perdudes. I això ha de ser
objecte d'aixafament pel pes de la llei, cada vegada més un pes mort.
Impedir que un secretari judicial executi una ordre de desnonament d'una dona
gran, pobre de solemnitat, en favor d'un especulador immobiliari sense
escrúpols és, segons la jutge Lamela, causa d'imputació per delicte de sedició.
Concentrar-se davant el llavors Govern Civil per exigir l'alliberament d'un
còmic empresonat per expressar idees en format teatral és, segons la jutge
Lamela, causa d'imputació per delicte de sedició. Protegir un menor immigrant
de l'acció arbitrària d'un estat que no reconeix els seus drets elementals és,
segons la jutge Lamela, causa d'imputació per un delicte de sedició; formar
part d'un piquet informatiu davant la seu d'un organisme públic amb l'ànim
pacífic de convèncer els funcionaris perquè s'uneixin a la vaga és, segons la
jutge Lamela, causa d'imputació per delicte de sedició; manifestar-se sota els
lemes de Otan, no, bases fora, No a la guerra de l'Iraq, Nuclears, no gràcies,
Lo riu és vida, Volem a l'escola pública, Avortament lliure, Contra la violència
de gènere, Pels drets de LGTB, Sí, volem votar, i tantes altres , és, segons la
jutge Lamela, causa d'imputació per delicte de sedició.
Arribats a aquest punt, jutge Lamela, només em resta declarar-me culpable dels
càrrecs que se m'imputen. De fet, de cada verb que conjugo, ja que vostès han
forçat el seu significat fins convertir-los en pur delicte.
En los tiempos de los autos de fe —cuando una feroz
infantería católica de sayo y silicio fue investida con el monopolio de la
interpretación de las escrituras—, cada deseo, cada afán, cada apetito, se
convirtieron en una idea punible, merecedora de ser reprimida a hierro y fuego.
¿Daban pie los textos “sagrados” a tan indiscriminada embocadura de esperanzas
y pretensiones? ¿Justificaban los tormentos derivados del sesgo patibulario de
su censura brutal? A primer golpe de vista, claro que no. Ahora bien, cuando se
atribuyen poderes omnímodos a los intérpretes y no se limitan sus atribuciones
represoras, se corre el riesgo de que esta minoría ungida crea que tiene
gobierno sobre la vida y la muerte; que su oficio prevalece sobre cualquiera; y
que nadie, ni siquiera quienes poseen la curia, pueden ejercer un control que
únicamente debe recaer en un Dios soberano, incorpóreo y ausente.
De los enfebrecidos excesos de la inquisición, y otros
artefactos semejantes, da cumplida nota la historia relatada. Sus maneras de
matarifes, su encono contra la feminidad bien entendida, su saña sanguinaria
contra el menor atisbo de contestación.
Inquisidores que impusieron con violencia una concepción
vetusta del arquetipo humano, investidos con la aplicación monopólica de la fuerza.
Intérpretes reaccionarios de una supuesta verdad revelada que en verdad era
mucho más benévola, complacida y complaciente. Hombres lóbregos que
identificaron deseos con pecados.
En la actualidad, nuevos intérpretes, investidos
con la púrpura inviolable de un poder del Estado, se han atribuido la
exclusividad de la interpretación de las leyes; las nuevas escrituras. Y, como
aquellos otros que vestían sayo, aunque esta vez lo hagan con toga, se han
aplicado a la labor de expurgar los brotes que pudieran crecer al sol de una
concepción abierta y democrática del derecho. Anclados en la genealogía de la
dictadura que los parió, primero se atrincheraron en sus tribunales, oponiendo
férrea resistencia a las libertades y a los derechos cívicos; posteriormente,
pasado el peligro modernizante, se han empeñado en inocular, al amparo de
gobiernos afines, el virus que mata toda esperanza de un futuro
resplandeciente.
De cada verbo han hecho un delito; de cada acción, un
quebrantamiento; de cada anhelo, una transgresión.
El auto de prisión incondicional contra Jordi Sánchez y
Jordi Cuixart, dictado ayer por la juez Carmen Lamela, es el claro ejemplo de que
la judicatura ha proscrito la opinión, el pensamiento y la democracia.
Manifestarse, expresar una queja, sentarse en el suelo en actitud pacífica,
concentrarse frente a un despacho público, criticar una acción judicial
extemporánea o injusta, se ha convertido casi en delito de lesa majestad.
Organizar concentraciones pacíficas que han maravillado al mundo por su civismo
y civilidad, en la España metafranquista del Partido Popular y su Consejo
General del Poder Judicial, forma parte de un contubernio (como aquel antiguo
judeo-masónico, tan usado por la propaganda dictatorial) que persigue la
perdición de los ciudadanos y su condenación eterna en el infierno templado de
las causas perdidas, debiendo de ser objeto de aplastamiento por el peso de la
ley, cada vez más un peso muerto.
Impedir que un secretario judicial ejecute una orden de
desahucio de una anciana pobre de solemnidad en favor de un especulador
inmobiliario sin escrúpulos es, según la juez Lamela, causa de imputación por
delito de sedición. Concentrarse ante el entonces Gobierno Civil para exigir la
liberación de un cómico encarcelado por expresar ideas en formato teatral es,
según la juez Lamela, causa de imputación por delito de sedición. Proteger a un
menor inmigrante de la acción arbitraria de un estado que no reconoce sus
derechos elementales es, según la juez Lamela, causa de imputación por un
delito de sedición; formar parte de un piquete informativo ante la sede de un
organismo público con el ánimo pacífico de convencer a los funcionarios para
que se unan a la huelga es, según la juez Lamela, causa de imputación por
delito de sedición; manifestarse bajo los lemas de Otan, no, bases fuera, No a
la guerra de Irak, Nucleares, no gracias, Lo riu és vida, Volem escola pública,
Aborto libre, Contra la violencia de género, Por los derechos de LGTB y tantas
otras, es, según la juez Lamela, causa de imputación por delito de sedición.
Llegados a este punto, juez Lamela, solo me resta
declararme culpable de los cargos que se me imputan. De hecho, de cada verbo
que conjugo, puesto que ustedes han forzado su significado hasta convertirlos
en delito delirante.
